Пулитцер первой степени
Однажды на Донбассе, в час небывало жаркого заката, ИП Яблоков сидел в тени полуразрушенной телефонной станции и проводил мастер-класс для деревенских детей.
- Какого хера ты пишешь! – орал ИП Яблоков, багровея от негодования. – Это что, по-твоему - репортаж? Сплошные сопли, а фактуры кот насрал! Сколько раз повторять: репортаж – это вам не очерк!..

- Дядь, - умоляюще шептал мальчик в грязном спортивном костюме, - воны ж там уси с автоматами… як же я мог ближе подобратися…
- «Як же», «як же»! – Яблоков утомленно закурил. – Думать надо, Василько. Это тебе не титьку…
Лекция был прервана шуршанием в пшенице. Из золотого моря внезапно вышел человек в узких джинсах, розовом поло и модной кепке. На поводке он вел померанского шпица.
- Здорово, русские ребята! – радостно крикнул человек. – Яблоков! Дорогой! Как я рад тебя видеть! Это же я, твой коллега и друг – Даниил Туровский! А это моя собачка – Рекс.

Друзья кинулись обниматься.
- Вот так номер! - радовался Яблоков. – Что ты тут делаешь? «Медуза» послала?
- Послала, - кивнул Туровский. - Мы, понимаешь, идем с Рексом уже третьи сутки, с дороги сбились совсем. Хорошо, что встретились. Скажи, где тут застава? Надо пару комментариев у ваших погранцов взять.
- Конечно, - Яблоков бросил окурок в пшеницу, - пойдем, покажу.
Через полчаса оба журналиста и собака были у домика заставы.
- Вот и пришли, - сказал ИП Яблоков. – Руки вверх!

На крыльцо выбежали сотрудники погранслужбы ФСБ с автоматами наизготовку.
- Ты что, Яблоков, – пробормотал человек в кепке. – Я же Туровский! Забыл, как мы в «Нуре» отжигали?..
- Какой ты Туровский, - презрительно сказал Яблоков. – Туровский тебя толще в четыре раза…
- Я скинул вес! Скинул! – закричал человек. – Мне Красильщик карточку в зал подарил!
- У Туровского борода, как у попа! – не унимался Яблоков.
- Сбрил! – прокричал незнакомец – Галина Викторовна сказала, что ей противно, когда в редакции столько бород, понял? Я и сбрил!

Яблоков молча подошел к незнакомцу и положил ему руки на бедра.
- Ты что, ты что… - забормотал тот, отступая, - ну не дури! Рекс! Фас! Ату его!
- Раз ты Туровский, то скажи, - громко произнес Яблоков, не отнимая рук, - как я называл тебя в моменты особой близости?
- Чёлка?! – выкрикнул человек.
Яблоков сплюнул и отошел.
- Не было у нас ничего, понял? Я тебя на понт брал. Чёлка!

Подбежавшие пограничники увели незнакомца. Через час после допроса на крыльцо вышел сияющий майор и поманил Яблокова к себе.
- Раскололся пиндос. Статью пишет, сука. Ну, мы ему статью и дадим! – он зычно расхохотался. – А ты, Яблоков, молодец. Держи!
- Что это? – спросил Яблоков, зажмурившись от счастья.
- Как что – Пулитцер. Носи с честью!
И майор приколол к пиджаку Яблокова маленький красный значок.









Made on
Tilda